От прозы к лирике.
… И мы будем просто ждать, а жизнь будет мимо мелькать, так далеко, и близко так, прямо за окном, но рукой не достать...
… И мы еще можем жить, по-своему, мирно, лениво, сонным неловким трепетом каждый рассвет встречать, каждую ночь губить...
… А еще мы можем умереть.
Один раз, два, четырестадевять…
И говорить, и этим болеть,
а можем вообще ничего не делать...
… О, можем еще рассуждать,
уподобившись мудрому, сидя в бочке.
Себя и других клеветать,
пуская корни, срывая почки...
… В конце-то концов дела нет.
До нас. Никому, кроме Бога.
Не в каждом есть веры след.
Но все мы стоим у порога...
последнее четверостишье особенно зацепило..
…